- Сколько еще ты выдержишь?

- Пять ударов, сенсей.

Его голос, обычно звонкий, сейчас очень слабый.

- Я дам тебе десять.

- Хорошо, сенсей. Я готов.

Он дрожит. Трепещущие крылья бабочки. Все они похожи, но узор никогда не повторяется точь-в-точь. Струйки крови продолжают узор, который наносит моя плеть. Единственный в своем роде совершенно неповторимый узор. На бледных крылышках моей любимой бабочки. После десяти ударов мальчик еще может держаться за стену, но не может идти. Я подхватываю его на руки и переношу на кожаный диван моего кабинета. Осторожно промокаю раны на спине, плечах и руках влажными тампонами и накладываю охлаждающую мазь.

- Боли больше нет. Соби?

- Спасибо, сенсей.

Ты не знаешь покоя, если не кричал от боли. Ты не знаешь света, если не был ослеплен. Ты не знаешь силы, если не был слаб. Ты будешь способен выдержать любую самую сильную ослепляющую боль. Слабое место всех пар. Они боятся боли, своей и еще больше - чужой. Боли друг друга.

- Я бы смог... пятнадцать ударов... сен...сей.

Я улыбаюсь, он уже просит меня сам. Я уничтожу его жертву. Ему не нужен никто, чтобы быть лучшим. В моей коллекции.