Фест

[sans-amour]

Автор: Nameless
Название: Портрет из Бабочек.
Пейринг: Соби/Рицка
Жанр: драма
Рейтинг: PG
Размер: драббл
Предупреждение: ООС, AU
Дисклеймер: никто не мой, все чужие
Слово-ключ: чупа-чупс, варенье


Сколько лет прошло?
Соби трет воспаленные глаза, кажется, он не спал пару суток, но сон все равно никак не идет. Уставшие и измученные тело и разум никак не хотят хоть немного расслабиться и погрузиться в спасительную дрему, как бы Соби не старался.
На часах два ночи, а мужчина, как заведенный, вновь и вновь рисует на белоснежном холсте танцующие тела синих бабочек. Бабочки переплетаются между собой, теснятся на сантиметрах белой бумаги - то сгустками, то расплывчатым туманом, то равномерными волнами.
Соби морщится, рассматривая свое творение, ему не нравится, что-то не так в этой синей стайке, как - будто это не те самые бабочки, которых он всегда рисовал.
Чем внимательнее художник смотрит, тем отчетливее видит среди синевы неживых насекомых, блестящие фиалковые глаза. Такие знакомые…

Из открытого окна раздаются ночные шорохи, а луна тонкими лучиками высвечивает синеву крылатых малюток, старающихся замаскироваться под черты человеческого лица.
Наверное, даже нарисованные бабочки не хотят умирать, раз так подло и низко поступают со своим хозяином, показывая ему то, что он так хочет видеть, то, что он когда-то потерял.
Соби заворожено смотрит на портрет из насекомых и не может отвести взгляд, словно его что-то держит рядом с картиной.
Длинные худые пальцы дрожат, но на лице нет эмоций, лишь глаза смотрятся живыми на мертвенно-бледной коже: они лихорадочно блестят, слезятся, выдают живого человека в этом теле.
Агацума подходит к открытому окну и вдыхает свежий весенний воздух: пахнет цветами сакуры, зеленой травой и еще какими-то растениями – сладостный аромат весны.
Кажется, когда они перестали видеться, тоже была весна.

Да, тот день был похож на эту ночь.
Тот же сладко-приторный запах витал в воздухе, те же лепестки сакуры танцевали вокруг, солнце приятно обнимало своими лучиками, а они самозабвенно любили друг друга.
В тот самый день Рицка опрокинул банку с вареньем на его картину, хотя Соби даже не помнит какую именно, в те времена он много рисовал, но он на него не обиделся, лишь слегка пожурил.
Потом был парк и много-много чупа-чупсов с разными вкусами, каждый раз губы Рицки пахли по-новому, но вкус оставался прежним – сладким и любимым.

Соби напряженно вглядывается в темноту ночи, окрашенную оранжевым светом фонарей, пытаясь вспомнить, что же было дальше.
Но память не хочет поддаваться, все окутывается тьмой. А может быть, так и было?
Может быть, действительно все погрузилось в непроглядную тьму?
Соби не помнит.
Все, что ему остается – рисовать Рицку из бабочек, вспоминая его сладкие, пропахшие фруктовым запахом губы, и пытаться вспомнить, что же случилось в тот самый прекрасный весенний день…